Дом странствующего голубя

Я безнадёжно болен Вами, Мастер Осень,
и мой недуг, как жизнь, неизлечим.
Он души смертных наповал, как листья, косит,
мы вместе с листьями срываемся, летим.

Летим сквозь Вашу Мастерскую, вечный гений,
чтобы упасть у Ваших ног и умереть.
Не насовсем – пока от скучных тлений
не отвлечёт весна, не убедит прозреть.

Но цель цветка всегда – осенний плод поспевший,
а роль плода – догнить и прорасти.
И чем цветение пышнее и поспешней,
тем раньше плод и прах его в горсти.

Искусству увядать, возвысив смерть до счастья,
нас обучает осень каждый Божий год.
Беру у Вас урок, мой гениальный Мастер,
чтоб духом прорасти, как новым древом плод!

Майоров Олег