Дождливый понедельник

Третий день идут дожди,
третий день темно и сыро.
Нелюдим, непроходим
мир.
По заспанной квартире
бродят тени
и стихи.
Я за ними наблюдаю.
Слов оборванных штрихи
плавно в воздухе витают.
Третьи сутки напролет
без надежды на просветы
дождь сентябрьский идет.
Нет тепла, и солнца нету.
Очень хочется молчать:
о тебе... о нас...
Но время
и молчания печать
нас с тобою не изменит.
А хотелось бы... на миг.
На секунду. Что бы счастье!
Образ призрачный возник
и - рассыпался на части...
А в окно, за часом час,
в ритме капельного танца
льются строчки не про нас.
Льются и дождя боятся.
Задевая о стекло -
оставляют запах грусти.
До июня далеко.
Осень
в нашем захолустье.
Из квадратика окна
виден край суровой тучи.
Третий день висит она,
третий день стихами мучает.
Или мучает стихи?..
Дождь. Квартира. Запах лета.
Вдоль житейской шелухи
Строчки льются по паркету.

Шапкина Галина